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viernes, 21 de abril de 2017

postheadericon Vicente Boix - Al antiguo pendón de Valencia


Título de la poesía
Al antiguo pendón de Valencia

Colección
 Obras poéticas de don Vicente Boix, cronista de Valencia
(1851)

Autor
Vicente Boix
Játiva, Valencia, 1813 - Valencia, 1880)

Idioma
Español


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AL ANTIGUO PENDÓN DE VALENCIA

No lo arranquéis de ahí: bien de esos techos
cubiertos de oro y polvo y telarañas
cuelga la gloria de las dos Españas
en rústicos girones dividida.
Cada girón ostenta destruida
la antigua libertad, hecha pedazos
sobre el pueblo bahuno ya dormida;
rotos por fin los venerables lazos
que entre el vino quebró nuestra igualdad.

No lo arranquéis de ahí: ¿quién a su fimbria
saltando de su lecho hoy se inclinará,
y honor sin mancha a su poder jurará
doblando con orgullo su rodilla?
¡Ay! Que el león que defendió a Castilla
por el primer Borbón, luchando a muerte,
con argolla de horror para mancilla
marcara rebramando nuestra suerte,
llevando hasta los templos el baldón.

Pobre y sin fuerza al levantar su frente,
al grito de Borbón, Valencia un día
del féretro de Carlos (II) recogía
su antigua libertad ya destrozada;
mientras la Francia en el placer postrada
por ambicioso rey tendió su mano
y España con el vino embriagada
de Játiva al incendio vio un tirano.
Valencia se ahogó: ¡murió su ley!

No te conocen ya, pendón antiguo,
envuelto en sus harapos y placeres
y al lánguido arrullar de sus mujeres
hablando extrañas lenguas se desliza
de torpe esclavitud entre cadenas
el pueblo mismo, en cuya frente hoy riza
su mano débil el cabello apenas,
cantando en la miseria a la virtud.

No te conocen ya, santa reliquia;
bien entre el polvo estás, y en esa tumba
guardada por la fe, que no se derrumba
la fuerza inmensa del gigante vicio,
bien encerrada estás. La libertad suspira
y al borde funeral del precipicio
colgada a tu murciélago ¡ay! expira,
sin que a este pueblo le sonría más.

Hoy no vertiera por tu honor ninguno
su sangre donde quiera; hoy vierte lloro
la torpe sociedad buscando el oro,
bebiendo vino y escalando ciego
del mezquino poder el negro solio,
sordo al honor y a la verdad y al ruego,
aunque al hollar su planta el capitolio
¡La patria su escabel haya de ser!

Quien tenga el corazón sin mancha alguna,
sin una llaga en el honor y ostente
libre de infamia su española frente,
dispuesto por la patria al sacrificio,
y en su conciencia esté sin fin grabada
la gloria de otra edad, abra ese quicio
y dejadle besar la enseña amada;
porque tan alto honor exige fe.

Lejos de aquí los que mentís grandeza,
los cobardes sin fe, cuyos altares
con flores adornáis entre cantares
al ídolo del oro prosternados;
lejos, profanos, id, que a enseña tanta
solo los hombres por su honor probados
pueden llevar su poderosa planta,
y dejadla ondear, si hay otro Cid.

¡Oh! ¡Cuantas veces, rebramando el moro
y el italiano y el francés la vieran
su fimbria desplegar, mientras sintieran
en su garganta que gimió vencida
de un valenciano el pie marcar triunfante,
déjandola a su paso estremecida
la dignidad de un rey ahí anhelante!
¡Sangre en sus pliegues el poeta ve!

¿Quién la pudo humillar? Los altos muros
a su entrada triunfal se derrumbaron;
los reyes de Aragón se prosternaron
fiera Castilla la acató humildosa...
¡Delante del Señor solo se inclina!
Fuera de Dios, ¿a quién Valencia osa
su pendón inclinar con mano indina?
A quien hiciere tal, mate un traidor.

No lo arranquéis de ahí: bien de esos techos
cubiertos de oro y polvo y telarañas
cuelga la gloria de las dos Españas
en rústicos girones dividida.
Cada girón ostenta destruida
la antigua libertad, hecha pedazos
sobre el pueblo bahuno ya dormida;
rotos por fin los venerables lazos
que entre el vino quebró nuestra igualdad.

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