Vinculado al movimiento del realismo literario, el poeta valenciano Vicente Wenceslao Querol (Valencia, 1836 - Bétera Valencia, 1889) fue una de las figuras más sobresalientes de la poesía valenciana de mediados del siglo XIX, si bien, su permanencia en Madrid como subdirector de ferrocariles le mantuvo cierto tiempo alejado de los círculos literarios valencianos; fundó la sociedad literaria La Estrella con su amigo Teodoro Llorente.

Su obra es parca en cantidad, pero excelente en calidad, tan notable por su forma, sólida y pulida, como por su fondo; la mayor parte de su poesía fue publicada en "Rimas" (1877), que recoge algunas producciones inéditas y diversos poemas pertenecientes a sus colaboraciones con periódicos de la época, como El Miguelete, Las Provincias y La Opinión.

Un año más en el hogar paterno
celebramos la fiesta del Dios-niño,
símbolo augusto del amor eterno,
cuando cubre los montes el invierno

con su manto de armiño.

Como en el día de la fausta boda
ó en el que el santo de los padres llega,
la turba alegre de los niños juega,
y en la ancha sala al familia toda
de noche se congrega.

La roja lumbre de los troncos brilla
del pequeño dormido en la mejilla,
que con tímido afán su madre besa,
y se refleja alegre en la vajilla
de la dispuesta mesa.

A su sobrino, que lo escucha atento,
mi hermana dice el pavoroso cuento,
y mi otra hermana la cancion modula
que, ó bien surge vibrante, ó bien ondula
prolongada en el viento.

Mi madre tiende las rugosas manos
al nieto que huye por la blanda alfombra,
hablan de pié mi padre y mis hermanos,
mientras yo, recatándome en la sombra,
pienso en hondos arcanos.

Pienso que los días de ventura
las horas van apresurando el paso,
y que empaña el oriente niebla obscura,
cuando aún el rayo trémulo fulgura
último del ocaso.

¡Padres míos, mi amor! ¿Cómo envenena
las breves dichas el temor del daño?
Hoy presidís nuestra modesta cena,
pero en el porvenir... yo sé que un año
vendrá sin Noche-Buena.

Vendrá, y las que hoy son risas y alborozo,
serán muda aflicción y hondo sollozo;
no cantará mi hermana, y mi sobrina
no escuchará la historia peregrina
que le da miedo y gozo.

No dará nuestro hogar rojos destellos
sobre el limpio cristal de la vajilla,
y, si alguien osa hablar, erá de aquellos
que hoy honran nuestra fiesta tan sencilla
con sus blancos cabellos.

Blancos cabellos cuya amada hebra
es cual corona de laurel de plata,
mejor que esas coronas que celebra
la vil lisonja, la ignorancia acata
y el infortunio quiebra.

¡Padres míos, mi amor! Cuando contempo
la sublime bondad de vuestro rostro,
mi alma á los trances de la vida templo,
y ante esa imagen para orar me postro,
cual me postro en el templo.

Cada arruga que surca ese semblante
es del trabajo la profunda huella,
ó fue un dolor de vuestro pecho amante.
La historia fiel de una época distante
puedo leer yo en ella.

La historia de los tiempos sin ventura
en que luchásteis con la adversa suerte,
y en que, tras negras horas de amargura,
mi madre se sintió más noble y pura
y mi padre más fuerte.

Cuando la noche toda en la cansada
labor tuvísteis vuestros ojos fijos,
y, al venceros el sueño a la alborada,
fuerzas os dio posar vuestra mirada
en los dormidos hijos.

Las lágrimas correr una tras una
con noble orgullo por mi faz yo siento,
pensando que hayan sido, por fortuna,
esas honraas manos mi sustento
y esos brazos mi cuna.