Sobre ellas trataba el artículo del escritor valenciano Fernando Vizcaíno Casas, publicado por la revista "El Turista Fallero" en 1996, y que reproducimos a continuación.

SINFONÍA FALLERA

Los entrevistadores con poca imaginación, que son la mayoría, cuando llegan estas fechas y han de escribir la habitual encuesta sobre las fallas nunca dejan de preguntar cuál es el capítulo preferido entre todos los que conforma el programa de festejos de San José. Cada vez que me lo han planteado he tenido que advertir la dificultad de elegir entre tantos y tan variados: comenzando por las mismas fallas en sí, sus ninots, su crítica, su monumentalidad, sus llibrets. Y siguendo con todo los demás, la Ofrenda a la Virgen, los pasacalles, las tracas, el fenómeno social de las comisiones, los castillos, la despertá, el fabuloso apocalipsis de la cremá...

Pero para mí, sobre todo, la mascletá. Con su alucinante juego de zambombazos, su combinación de estruendos, su gradación sinfónica de estampidos, la fiesta fallera deja la más fidedigna impronta de una originalidad intransferible. Piénsese que, en ocasiones, se ha intentado trasladar la fiesta fuera de Valencia; incluso año hubo en que se plantó una falla en Buenos Aires.

Allí y en otras partes imitaron con acierto el juego burlesco de los ninots y del catafalco, y hasta la música y las tracas y los buñuelos. Siempre, sin embargo, faltaron dos elementos básicos, sin los cuales no cabe comprender las fallas: el cielo de Valencia y la mascletá.

Digo antes que hay en ella una gradación sinfónica de estampidos. Grandes músicos, expertos melómanos, han coincidido conmigo en la apreciación. El mérito asombroso de la mascletá es conseguir una armónica escalada de sonidos que, pese a su contundencia, nunca son meros ruidos, simples explosiones, sino que nos producen la emoción de una extraña, quizás ruda, sinfonía.

La intuición genial de los pirotécnicos les permite ir matizando las explosiones, escalonándolas con una admirable progresión musical. En alucinante crescendo pasan del inicial andante al trepidante final, a ese enloquecido, tremendo retumbar apoteósico, que con descaro y herejía podríamos denominar wagneriano.

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Además, está el olor de la pólvora. Cierto que en los últimos años se ha perdido mucha de su antes fascinante picazón; me explican que con esta manía de la presunta defensa de la ecología que se ha impuesto en el mundo, nuevas técnicas en la combinación de los elementos que integran los explosivos ha reducido su ácido aroma. Lástima. Me encantaba llenar mi olfato con aquella pólvora recia, que picaba en los ojos y nos traía bocanadas de erotismo excitante en su acerbo sabor. Porque, más que olerse, casi se mascaba con su sabor áspero y goloso.

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Por supuesto que la mascletá no está hecha para el tipo de hombres-peluche que ahora se llevan en demasía. Ni es fácil entenderla en toda su magnificencia, sin la debida y cauta preparación. Allá por la mitad de los años cuarenta, recién terminada la guerra mundial, cayó por Valencia, en fallas, un aviador inglés, héroe de cien combates. Se había acostado con la despertá y descansaba en su hotel cuando comenzaron a tronar los estampidos de la mascletá. El buen hombre salió despavorido de la habitación, creyendo que se repetía la batalla aérea sobre Londres.

A los dos días era un entusiasta del festejo. Como han terminado siéndolo muchos amigos míos de otras regiones españolas, a quienes adoctriné debidamente para que gustaran de él en toda su plenitud. Pues, eso sí, la gran sinfonía fallera exige del néofito lecciones previas. Ocurre lo mismo con los festivales operísticos de Bayreuth; nadie ose sentarse a escuchar la "Tetralogía" sin antes haberse adoctrinado lo suficiente.

Ya sé que algunos se escandalizarán con todo esto. No serán valencianos o, todavía peor, no merecerían serlo.